Es esta al parecer una novela medio autobiográfica que debió estar de moda en los 80: En Los Ángeles sin un plano, de Richard Rayner. No sé dónde vi que hablaban de esta novela (literatura pop), creo recordar que en un documental sobre la cultura en Los Ángeles: pintores, escultores, poetas, escritores, etc; el caso es que la busqué y, desgraciadamente, la encontré. Librería El Rincón, en la Plaza del 2 de mayo. 7 eurazos. Es floja. Ese éxito se ha desvanecido. Ha envejecido mal o el que ha envejecido he sido yo. Un tipo que conoce a una californiana en Creta (largas piernas, rubia, cachonda) y la sigue hasta Los Ángeles. Y sexo, fiestas, piscinas, playas, drogas. ¡Qué coñazo! Sí, creo que estoy envejeciendo.
El tipo, el narrador, llamado igual que el autor (ah! el viejo truco) no tiene carnet de conducir y debe moverse por esa ciudad, eminentemente automovilista, a base de autobuses o en coches de conocidos. En la ciudad todo el mundo está buscando triunfar y mientras tanto viven a salto de mata y de raya de coca o de copas al sol justiciero. La novela intenta retratar el mundo Play boy, el de las conejitas, ya pasadas de moda.
Dice la contraportada que es un libro ligero y divertido. De acuerdo con lo primero, ligerísimo, pero no con lo segundo: un verdadero aburrimiento. Anagrama, que yo sepa, no lo ha vuelto a reeditar. Bien hecho. Un solo subrayado:
“-¿Has oído hablar de Jruschov? –dijo el calvo-. Nikita S. Jruschov. Era el líder de Rusia.
–He oído hablar de él.
–Vino a América en mil novecientos sesenta. Fue un viaje famoso. Mucha publicidad, muchas fotografías. Voló a Los Ángeles y miró hacia abajo y vio todas las piscinas brillando al sol. ¿Sabe lo que dijo?
–No-.
–Dijo: Ahora sé que el comunismo ha fracasado”.
Y poco más. Hasta las escenas de sexo, para ser una novela de los ochenta, son sosas a más no poder. No llega ni al aprobado.
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