IGNACIO ALDECOA. GRAN SOL.

  Dicen los que saben de estas cosas, los que catalogan a los escritores como si fueran insectos, que Ignacio Aldecoa pertenece a la tendencia neorrealista. Es decir, intenta contar las cosas reales tal como pasan. La novela es de 1957, los años grises de la posguerra española. Tiempos duros en los que las personas debían dejarse la piel para poder llevar un plato de comida a su casa.

  El libro, de aquella colección de El País de lomos rojos, (qué poca prensa apuesta ya por ofrecer libros con sus periódicos), lo tenía desde hace once años y siempre había postergado la lectura precisamente por eso, porque me costaba trabajo meterme en una neorrealidad aumentada por estar encima dentro de un barco pesquero de altura. En El Gran Sol.

  Yo creo que hay novelas que pasan peor que mejor el paso del tiempo. ¿Quién lee hoy a Aldecoa?

  Se explica la difícil convivencia entre los pescadores, el difícil trato de algunos de ellos, entre ellos y con sus familias, las tareas pesadas a bordo, los olores, la bebida, la suciedad, la inmensa negrura del mar en una noche de tormenta, las novelas del oeste para matar el tiempo, las mismas historias masticadas de catástrofes marinas.

  He podido con ella pero se me ha hecho pesada algunas veces. No estamos acostumbrados ya a leer esta prosa desnuda, sin ninguna gana de agradar al lector, donde se cuentan las cosas tal como pueden suceder, tan vanas y vulgares.   Sin embargo uno puede encontrar, si está atento, alguna golosina brillante: “Juan Ugalde redondeaba el vientre con las primeras respiraciones profundas del sueño. En el rancho de proa se sentía el silencio, se palpaba el silencio, sonaba el silencio, compacto, gelatinoso, triste, de las siestas colectivas: prisión, cuartel, barco”.