Novela sobre unos personajes marginales en Madrid. Debía haber leído la otra que también me prestó un amigo, anterior a ésta pero me da igual. No me gusta que me presten ni que me regalen libros. Es algo tan personal que deberían saberlo.
Cada vez leo menos novela, y menos si no está basada en hechos reales. Aquí se relatan esperas nocturnas, timbas, robos, estafas, alcohol y drogas. Pero contado todo sin más importancia.
Ciento y pico de páginas que me han dejado vacío. Cuando acabe la siguiente, que es las anterior, Cómo dejar de escribir, me pondré con algo de historia o de ensayo o de viajes.
No hay comentarios:
Publicar un comentario